Malabares
Por Jorge Vega
A Cecy Sanz, mi musa, que se asoma al espejo donde escribo.
La chica malabarista tiene un tatuaje en la pierna izquierda. Llega desde temprano, y aunque parece que es experta en arrojar tres bastos al aire, a veces no logra atraparlos de regreso y uno de ellos termina en el piso. Sonríe como disculpándose, como si todo mundo la estuviera viendo; recoge el basto y continúa con sus malabares.
Algunos días anda más distraída y dos bastos terminan a media calle, bajo los semáforos que pronto cambian al rojo. Después camina entre los autos esperando unas monedas. Pocos la miran. Es joven, muchos hombres viajan con sus parejas y prefieren mirar a otra parte, evitar una discusión. Las mujeres suelen ser inflexibles en estos temas.
La miro y pienso que así somos muchos escritores, creyendo que todo Mundo nos mira, distraídos, y dejando caer el piso las palabras que nos convertirían en leyenda, mientras hacemos malabares con el lenguaje. Escribiendo sin fe, sólo para ganarnos unas cuantas monedas.
Sólo dos o tres personas leen nuestros textos, sin entenderlos del todo, sin disfrutarlos. Para sentirse generosos, a veces nos compran un poemario, que luego olvidan en cualquier parte sin haber leído.
Pero no perdemos la fe y todas las mañanas volvemos a la misma esquina del lenguaje, esperando un milagro.
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