Chicharras
Por Jorge Vega
La muchacha vestía minifalda de mezclilla y blusón largo. Calzaba zapatillas de alta plataforma. De pie, bajo la sombra de un árbol al que le habían nacido en el tronco cascarones de chicharras, miraba llegar la tarde.
Dijo que le gustaban las chicharras, la forma en que abandonan un cascarón donde ya no caben, para salir de él volando. Por eso también le gustaban las serpientes. Esperábamos a que diera inicio una conferencia.
Fue en los meses de lluvia, porque el cielo estaba gris oscuro. La muchacha tenía una forma deliciosa de sonreír, retorciendo uno de sus labios. Llevaba los cabellos cortos.
Hacía calor. En Tecomán, incluso en invierno, hace mucho calor, pero aún con humedad en la piel era agradable estar allí, viéndola caminar, moverse. Despegaba los cascarones vacíos del tronco y se los pegaba en el blusón.
Ella no lo sabía, pero en sus movimientos, en su mirada, había misterio, como si estuviera conectada con más intensidad que todos los demás a los hilos de conciencia del universo. Hablaba de las chicharras, del trabajo, de su hija, pero sin que se diera cuenta, su rostro se encendía con luz propia.
A pesar del cinismo, de la desesperanza de nuestros tiempos, pensé, aún es posible atestiguar el misterio. Había tanta belleza en el momento, en ella, que sentí ganas de llorar. Era como si por un instante nos hubiéramos salido del mundo y sólo sus ojos, sus cabellos rojos y su piel blanca encendieran el día.
Fue la primera vez que supe, como explican los grandes maestros espirituales, que si uno cambia sus percepciones, el mundo de todos los días cambia.
Después, mil y un años después, nos dijeron que ya iba a empezar la conferencia.
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